Mes amours aux fers rouges.
Mes amants impalpables, improbables, inatteignables.
Tout ce sang bouillant, enfoui, enfui.
*
Ton corps est froid, mon amour.
Plein d’échardes, mon amour.
Je les ai cherchés sur chaque centimètre de ta peau. J’en ai embrassé la moindre parcelle pour en tirer le venin, qu’importe m’en gorger la bouche, qu’importe l’atrophie de ma candeur sur ta noirceur, qu’importe pour que tu n’en souffre plus jamais, mon amour.
J’ai rien trouvé.
Elles sont dans ta tête, mon amour. C’est tes yeux qui saignent, un sang invisible aux miens, que je pourrais jamais boire pour tarir la source.
Non. Je ne te sauverais pas, mon amour. Je suis arrivée a la fin, fin de ma jouissance : te faire du bien, avoir l’illusion que tu t’éveillera comme un enfant entre mes mains.
Je n’empêcherais pas ton corps de devenir de plus en plus livide, de plus en plus glacé.
Personne d’autre que toi n’aurait pu arracher ces épines là, mon amour.
Je ferme tes yeux..
Ton sang est passé en moi. Ton sang noir.
Au fond, je ne t'ai jamais touché, jamais aidé, je n'ai que passé milles fois mes mains sur la fine et dure couche de glace qui enveloppait ta peau. Ta peau aimé, detesté, désiré.
Nous somme tous bourreaux, c’est entendu, et tous victimes par extension, par expiation. Cloués à la réalité comme planté sur une planche de chêne par un pieu. Quand la lumière s’est éteinten nous crevant les yeux, ce sont les dernières questions : mais, sommes nous coupables ? De quoi sommes nous coupables ?
*
Apprend moi a en rire *
J'aime beaucoup ce texte.